母亲包的蛋饺特别好呷，有蛋的香、肉的鲜，还有入口即化的嫩。

一个霜花爬上瓦面的清晨，荫家堂古老的灶间，母亲手持锅铲，在做她最喜欢的事——包蛋饺。

天井漏下微光，糊着牛皮纸的木窗微微泛白。母亲用锅铲舀一点猪油，均匀地抹在锅底，待青烟初起时浇入蛋液，手腕轻旋间便荡开一轮“满月”。肉馅里掺着莳菇丁与香葱末，在蛋皮刚凝时点缀一团“红心”。锅铲一勾一按，“满月”顷刻变成一个“金元宝”。铁锅在煤炉上左转两圈，右转两圈，蛋皮边缘便结出焦糖色花边。母亲常常说，包蛋饺的功夫全在火候，而蛋饺好不好呷全在食材——蛋要用土鸡蛋，肉要用土猪身上的五花肉。

小年前夜，荫家堂像一锅沸腾的高汤。西厢传来舂糍粑的闷响，东廊飘着炒瓜子的香气，而母亲总守着灶台，荡开一轮轮“满月”，收获一个个“金元宝”。父亲望着青花海碗里冒着热气的蛋饺，咽了咽口水，讨好地打趣：“你包的蛋饺又好看又好呷，原来里面包的都是福气啊！”母亲抿嘴一笑：“你莫馋，三十夜团年时保证让你呷饱。这一碗蛋饺你先给海大爷送去，他冇崽冇女冇老婆，自个又不会包。”蒸腾的热气漫过母亲清瘦的脸庞，氤氲里我恍惚看到先祖买米济困的旧事。

十一岁那年冬天，我生了一场大病，躺在床上，不想呷红薯，也不思米饭。门外响起熟悉的脚步声，母亲裹着满身寒气走进门。她双手捧着一碗冒着热气的面条，面条上卧着三个蛋饺。“好呷，好呷！”我一次又一次张嘴，接住母亲用筷子送过来的蛋饺和面条。母亲笑了，眼尾皱纹漾开，宛若荫家堂墙砖的裂痕。我却瞥见她手背上的伤口——被霜风吹裂的伤口——像张开的婴儿嘴。那天的蛋饺和面条，混着母亲泪水和汗水的咸涩，比灵丹妙药更抚慰肠胃。

后来定居他乡，每次回荫家堂“做客”，母亲总要包蛋饺招待我。她握着菜刀慢慢剁五花肉，花了近两小时，才把肉剁成肉泥。我说要给她买台绞肉机。她坚决反对：“机器绞出来的肉馅味道就不一样了！”返程时，被塞得满满的小车尾箱里，也总会有一海碗蛋饺。车子缓缓前行，母亲小跑着跟在车窗外不停叮嘱：“回家先呷蛋饺，馅里加了莳菇、香葱，搁久了会变味。蛋饺热一下就可以呷，放点辣椒粉、蒜苗……”

今年春节前夕，我依然从老家带回一海碗蛋饺。除夕，女儿吃了一个蛋饺，大声嚷嚷：“蛋饺里面的肉没剁碎。”我剥开一个蛋饺的蛋皮，果然，里面不是肉泥，而是肉丁。看来，七十七岁的母亲已无力反复挥动菜刀。可她为什么还是坚持包蛋饺？其实，这方寸间的金黄，从来不是简单的吃食——它是母亲以锅铲为笔、蛋液为墨、时间为笺，绘出的一个个心愿。

茶壶咕嘟作响，锅铲轻叩陶碗，荫家堂老灶间的声音又在耳边响起。时间长河不停流淌，母亲那柄锅铲，始终在岁月深处散发着温暖的微光。